|
***
Боже, как странно – домой приходить с рассветом
И уходить с закатом, подобно тени…
Кто-то шагнет за тобою из боли в лето,
Кто-то отыщет в будущее ступени,
Кто-то мелькнет кометой, чтобы разбиться,
Кто-то взлетит, давно мечтавший о небе,
Кто-то – сотрет из памяти наши лица,
Чтобы сказать, что вовсе он с нами не был…
Только – не помнить-не знать – всех-иных отрада.
Мы же, шагая морем, не ждем ответа.
И только память, как пыль, – даже если ее не надо.
И где-то она – наша собственная дверь в лето…
***
Что ты, что ты… – хватая за руки,
Унося на груди в бес-тишие, –
Что ты, что ты… – под кожей – знаками
Проступают – четверостишия…
***
Начало XX века. Дыши, сумасшедший Париж! –
Краской входного билета. А-ляпистостью афиш.
Строгостью фото-снимков. ( – куда нам сейчас до них!)
Танцами под пластинки.
Книгой про Невидимку.
Вытачками на спинке.
– бредишь, когда не спишь.
Начало ХХ века. Стихосложенье в моде.
Капельку вздернутый носик. Темная шляпка. Вуаль.
Что же там за мужчина – мы не знакомы, вроде…
Наверно, однажды вспомню. Если не вспомню – жаль.
Начало ХХ века. Автомобили и кони.
Моя сумасшедшая память снова начнет с нуля.
Рвется ткань тысячелетий (а пальцы – сшивать – ломит)…
И снова. Будет. Казаться.
что всё –
зря.
***
То ли в небо прыгнет – небытие,
То ли старой кисточкой взмахнут облака…
Только не откликнется – вовек не моё,
Только не поднимется – ударить – рука.
То ли перья крыльные летят, то ли снег,
То ли позабыли, то ли просто ушли…
Только глянешь в зеркало – а лишь человек
Сквозь улыбку светлую исходит – на крик.
Что же ты, иначе-то – уже не суметь?
Что же ты, да разве тут весь путь босиком?
– Знаешь, за плечом моим дремлет – смерть.
Да живая радуга – за окном…
***
Пора.
Не бередить уже старые раны –
И отпустить тех, кто должен идти.
Болью – алмазом молотым на дне стакана –
Не вымостить – заново – размытые напрочь пути.
Черными сполохами в груди – «Прощай», а не «До свиданья»,
И холодеют пальцы, и вот уж в ладонях лед.
Прошлое не возвращается. И уже не имеет названья –
То, что за нами по нашим следам идет.
Пред-новогодний бред разрушения и надежды.
Я – всего лишь осколок зеркальный в чьей-то руке.
Не забывайте. Пусть не возвращается ничего – «как прежде».
Доброй дороги вам. Без меня. А значит – уже налегке
***
Между жизнью и недо-жизнью – опять в промежутке где-то.
Я листаю цветные страницы дней, почти разучившись смеяться.
Загораживаюсь от холода стенами из своих же советов
И раздумываю – то ли уснуть, то ли не просыпаться…
Я теперь понимаю, кажется, того, кто однажды не подал руку,
Просто вдруг предпочтя уйти – разбирайся во всем сама, мол.
Только вовсе не легче от этого, у него-то еще была – скука,
У меня же – банальная, душная растерянность – и усталость.
Напряженно смотрю на мир и пытаюсь найти ответы.
Оттого-то, наверное, глаза и болят вот так – вечерами?
Хотя толку-то – только те, кто умеют видеть душою, – не-слепы…
Ну, а эхо от тишины всегда разбегается по воде – кругами…
|
